Carta de despedida

Intenté convencerte yo, primero. Por las cenizas de todos los crepúsculos que miramos juntas, la ruina de la noche, la seda de la soga de las horcas conque nos ahorcábamos y la grave voz de selva que es tu voz, tocando la más grave campana. Dije que sabía que tu latido casi puede tocarse, que era tu corazón el que dando tumbos se deslizaba hacia atrás y alcanzaba la Otra noche, la que infinitamente está vestida de pasado, aquella donde flota una casa que no pudimos alcanzar, un hogar donde jugabas bajo todas las lunas y todas las estatuas jugaban con tu infancia, pero no.

Nada está muerto, te decía. Te decía que tomaras el sol que había mirado a esa niña que estaba en tu pecho y que los ladrones se habían llevado de todos los espejos. Te desafiaba a que te desnudaras y provocaras una tormenta, a que desataras con tus mohínes la furia y los oleajes del deseo; que conservaras a la jovencita cuyos ojos veían mucho más allá de la esmeralda de una esperanza muerta, pero no.

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